ingwall | Ящик письменного стола

Песенка бродячего певца.

Живут же люди - дом, семья, приличное хозяйство,
Работа с девяти и до пяти,
А я за что-то обречён судьбой на разгильдяйство,
На долгие дороги и пути.
Брожу по городам и государствам,
Хотя мне, в общем, некуда идти.

Ах, степные дороги, лесные и горные тропы,
Города и селенья мелькают, как будто бы дразнятся,
Ах вы, ноги мои, для чего вы растете из задницы?
Сколько вам ещё по миру топать?!

А ночью вижу я во сне и домик, и корову,
И милую красавицу жену,
Проснусь, пойму, что одинок, что нет семьи и крова,
И до рассвета больше не засну.
Брожу, бренчу по струнам бестолково,
А временами вою на луну.

Ах, степные дороги, лесные и горные тропы,
Города и селенья мелькают, как будто бы дразнятся,
Ах вы, ноги мои, для чего вы растете из задницы?
Сколько вам ещё по миру топать?!

А мне б добраться до того, кто пишет, сидя в кресле,
Об участи бродячего певца;
Что в мире нет судьбы ни веселей, ни интересней,
Чем шляться по дорогам без конца
И радовать людей весёлой песней -
Клянусь, я удавил бы подлеца!

Ах, степные дороги, лесные и горные тропы,
Города и селенья мелькают, как будто бы дразнятся,
Ах вы, ноги мои, для чего вы растете из задницы?

А точнее - растёте из...